Ты упрямо размазываешь чай по новым листам. Листы хранят очень важную информацию, не сакральную, конечно, но полезную. Про травы, про ворожбу, про поля.
Но слишком белые, а таких белых не должно быть, да и не бывает.
Душа натянута, как струна. Ты шепчешь людям вокруг "Заткнитесь, заткнитесь", а они не слышат. Они не видят и не понимают, что ты упустила сказку, выпустила из рук, как птицу, и она упорхнула, оставив твою скучную, серую голову в поле.
Ты отчитываешь час, будто что-то изменится, если ты изменишь ме-сто-по-ло-же-ни-е.
Твой социальный статус: жилет для чужих слёзок.
Ты отдаешь бумаге (почти, о современный мир) себя, выпускаешь, как затхлый воздух.
И берешь новое, бесконечно новое.
Этот мир - ты слышишь меня? - так вот, это мир за-ко-сте-нел.
Ты - не огонь, хотя знаешь огонь (но не уверенна, ты только в трёх уверена).
Послушай про бе-ссмы-сле-нность (теплотрасы! птицы поют за окном, слезы льются из груди, а у вас теплотрасы!)
Что же это за купол, которым тебя пытаются накрыть?